На полях умирает хлеб,
Колосок каждый павший плачет,
Может где-то в других краях
Слово хлеб ничего не значит.

Может быть, где-то там в дали,
Это просто обычный злак,
Так меня это жжет внутри,
Ведь для русских совсем нитак.

В Ленинграде, худая мать,
Прижимая к груди своей корку,
Умирая, дрожащей рукой
Отдавала ее ребенку.

И солдат под огнем ползком,
Пробиваясь тропинкой узкой,
На привале не ел тайком,
А делился буханкой русской!

Вы простите меня, друзья,
Но горжусь, что моя столица,
Никакая-то там Москва,
А земля, где растет пшеница,

Где в полях колосятся хлеба,
Где посевам границ не измерю,
Слово Хлеб – это наша судьба,
После Бога в него я верю!

В.В. Виноградов, 2015